Madrid

Que alguien toque la guitarra

en un afán de verse y que le vean.

Que alguien toque la guitarra,

y que no sepa, que alguien escribe versos a sus notas;

¿Qué dices, Madrid? ¿Echamos otro pulso a la melancolía?

No me importa que el vacío me detenga.

Y aquí sentada, anhelando cualquier melodía que me transporte

hago oídos sordos al ruido que me hace inmune a ti, Madrid.

Luz de Madrid noche,

que revelas la naturaleza de los cuerpos embriagados, 

que sopesas con distancia la lactancia de niños olvidados, 

en tu mundo, no existen chinos, negros o mulatos.

A tu luz, todos los gatos son pardos.

La culpa es de los libros...

Y un día te levantas como Gregor Samsa.

Cambias, en esencia, de la noche a la mañana. Es difícil que la (misma) gente, aquella más cercana y que más te tenía cariño te acepte igual que antes.

Personas que se atreven a acercarse más, y que tocan el violín para tener algo que compartir contigo- esa música que viene del infierno para recordarte tus pasiones-.

Y el tiempo pasa y ellos necesitan sucedáneos que sustituyan tu compañía, tu anterior presencia.

Y quien se atreve a acercarse a ti, sufre las consecuencias del asco y del pavor.

Y no puedes reconocerte en los espejos- ni si quiera te arriesgas a mirar- de la noche a la mañana, todo cambia.

Te volviste diferente, y no hay vuelta atrás. Lo que antes te alimentaba hoy te resulta vomitivo.

Sólo eres capaz de corretear, de un lado para otro, escondiéndote, de las botas de quien ya no te entiende. Intentas explicárselo, y  sólo pueden ver que has cambiado. 

Y tu familia siente vergüenza, y te encierran con la esperanza de entrar un día en tu mundo y que hayas vuelto a ser Gregor Samsa, humano, mortal, incapaz de sobrevivir a la bomba atómica; volverte como ellos (otra vez), y morir como humano, ya que nadie sabe si las cucarachas van al cielo...

Be-oda

Poesía, 

que bebe de sentimientos caducas,

de vida mortal,

de la ambrosía que le ofreces, Mundo.

La emborrachas y perviertes; 

y, ella, en los últimos

segundos de consciencia, 

te dedica las palabras 

pidiendo clemencia

para evitar el hastío desapercibido

que provoca la monotonía.

Poesía,

que se embriaga 

con las metáforas que recuerda

de poetas olvidados,

de anacoretas 

que creyeron ser lobos esteparios.

Poesía útil.

Poesía anestésica

de lo que perdura de antaño.

Sputnik.

Lentamente.

Y cuando nos escuchemos, el uno al otro, los silencios,
añadirle un "vio-",
para dejar de escucharnos
sin dejar de sentirnos -cerca-,
sin dejar de sentirnos -vivos-.

Vio-lentamente.

Naturaleza.
Tu voz.
Tus recuerdos.
Tu caos.

Mi voz.
Mis recuerdos.
Mi caos.

Dar activo.
Dar pasivo.
Ambos.
Roles.
Miedos.
Futuro.
Anarquía.
Placer.
Tu sinfonía.

Juntémonos, caminemos.
Bailemos.
Sin obstáculos:
tu Libertad y mi Libertad,
en este cruce de caminos.
Pertenencia al universo
Coexistencia
Sabiduría.
Consciencia.
Tu voz,
mis muñecas,
mi sangre...

Anarquía , anarquía, anarquía...

Mi aspiración

Tu respiración.
Cerca.
En mi oído.
Acompasada con la mía.

Tu respiración.
Profunda.
Alimentándose de oxígeno,
y de mi calor.

Tu respiración.
Inconsciente. Acelerada.
Sin sentirse agotada.
Constante. Creciente.

Tu respiración.
Mía por un instante.
Contagiosa. Retadora.
Alentándonos a seguir con la vida.
Alentándonos a seguir compartiendo el mismo aire.

Respírame

Sólo espero vivir, muchas cosas.
Conocer mucha gente.
Sin miedo.
Gente loca, gente sedienta de vida
Gente que piensa,
Gente diferente.
Pasión por la vida, por el arte
(sin necesidad de material externo)

Close your eyes.

Sin saber lo que hay dentro.
CORAZÓN CORAZA.
Desabróchate el alma,
Bailame el universo.
Muñecas Rusas.
Identitdades que merece  la pena conocer,
abrir,
en las que deberíamos vivir.
Cruces de caminos
que te abren los ojos,
que alimentan tus oídos
y alientan tu tacto.

Enseñando y aprendiendo,
Aprehendiéndome de ti.
Y no es invierno.

Sin miedos:
Ni los tuyos,
ni los míos.


LIBRES

N.

Ahora

Anteayer. Ayer. Hoy.

Y si . . .¿?